Nome próprio

Tenho deixado escapar palavras espontâneas, estão a rondar apenas em meus pensamentos;

assim como agora, estou atrás do melhor vocábulo, tolice, mesquinhez.

Resolvi, então, por dizer isto.

E, assim, me introduzir às palavras que se fizeram despertar após o filme "Nome próprio" que não me atenderei a fazer sinopses.

Pois bem, eis me aqui desperta ao som do jazz em Davis,

a desenhar minha vã humanidade no ato de escrever.

Sim, parece que ao escrever me sinto humana.

E não se engane por pensar serem condolências a outrem, trata-se de mim.

Do eu por trás do "nós", escamada, em camadas.

Desvelar.

Notavelmente envolvida em um conservadorismo colonizador, civilizador.

Quase limitada nas formas ficcionadas

[de uma dramaturgia].

Por isso o escrever me faz humana.

Desvelo pro sol meu corpo nu.

Mas queimo minha pele, branca,

estou próxima de fugir.

A cada exposição sinto-me próxima do inacabado,

do efêmero,

do que me vejo sendo e estando.

A cada exposição enxergo com mais clareza meus detalhes e,

em seguida, todos somem e fica o que é efêmero à luz da lâmpada.

Como se direcionasse meus olhos ao sol sem qualquer bloqueio que inviabilize a potência da luz,

ofuscar;

meus olhos, condicionalmente, se fecham para suportá-lo.

Tenho andado com olhos cerrados.

Se o tenho feito significa, então, que

o sol se põe exposto.

Há tempos não escrevo.

Talvez para fugir da claridade do humano.

E me desvelar para mim.

Encontrar raios que minha mente precisa ofuscar e

se resguardar por trás de lentes artificiais de proteção.

Preciso escrever.

Preciso revelar-me a mim,

talvez simplesmente a mim.

Saber do índio nu antes do vestir do homem branco.

Saber de mim.

Como diria: "saber o que me faz sentir eu",

caçadora de mim.